Lunes 28, martes 29, miércoles 30.

Algunas cosas
tuve que hacerlas
muchas veces.
Conocimientos,
ausencias, canciones
pero nunca poemas.
Y siempre la vida tuvo
su guitarra en el instante,
y su pequeño gigante
en los ratos que viví.
Los encuentros no escasearon,
las mujeres no olvidaron,
los amigos no faltaron,
los dolores no cesaron
y nunca faltaba el viaje
ni el vino ni el buen traje.
No cesaron los ultrajes
pero no amargó la miel.

O perder el ánimo,
tras la conquista el llanto
y yo que lloro desde ayer
y la luna ahora
en el cielo
dan es ganas de aguacero
para lavarse la piel -el cartel-,
que somos para los otros,
como tapando
la cara pared,
¿y para qué?

Para que pasen frente a nos
y pillen solo la fecha
el lugar
y el precio
de la boleta.

Y placer de no ir somos
si somos llegada tarde.

(Para nadie). Simón Terrón.

Nana:

Estoy ya muy contentarse, he llegado a

lo que siempre han querido matarme,

mi historia dura lo que dura la tierra

y mi pasado es la visión de mi futuro.
Antes de nacer la muerte,

después de vivir la muerte.

Por los siglos de los siglos ustedes

han tratado de extinguir aquí

el alimento espiritual

que la tierra mana.

Estoy ya muy contentura, he vuelto a

comer hongos,  y he fumado yerbas

y he soñado sueños que no puede soñar

lo sobrio.

Ahora, les escribo flotando,

mi cabeza es como ser pájaro

que ve girar la tierra: molinillo

de mi máquina de escribir.

Encalabrinandole

Y definimos el día desde nuestro cuerpo:

es verde con gris, puede observar el ojo;

es frío de afuera, es calor íntimo, tocas;

es viernes, es el día de pasear, dices.

La vida parece transcurrir en días, que

tal día estaba yo allá haciendo eso, que

hace días no le visito, que no hay tiempo.

Todo esto funciona para hacer cosas.

Cuando la cosa es uno mismo, no vale

ni tiempo ni clima ni día ni nada de nada.

Es el licor infinito, su borrachera atemporal.

Son las plantas que misteriosamente

son puertas o puntos de partida, y humo somos.

El piso: magnifico punto de observación.

Recibe tú las miradas miserables que ellos repiten.

Entonces no escupas apuntando al otro

porque solo te herirás tu propio rostro.

Espera, un poco, mejor a la sombra

por si tarda más de un cielo:

ya vomitarás, ya se acabará el juego,

pronto podremos bailar sin pies.

Adiós cosas que tenía que hacer.

Creo que soy el deshacerse del universo

presenciado desde mi cuerpo, y soy el fin

de tu lectura, de tu significado y

revivo en el espejo al que llevan tus ojos

bajo tu cerebro, y soy humo, prepárese:

Este es usted por dentro, por favor

tómese el tiempo: …

Potrero sagrado.

Desde mi sueño camine hasta mi origen,

procediendo como las hormigas

cuando llueve.

Parte de mi cuerpo es planta

y es roca y es agua y es fuego.

Parte de mi cerebro es animal,

es cría, es colmillo y ala.

El sentado de cualquier humano

lo puede hacer algún primate.

El vuelo de una idea

lo describe todo pájaro,

tan fuerte es, que si uno piensa

mirando aves

su pensamiento

es brisa, hoja de hierba,

mareo de animal marino.

El espíritu tiene su comida.

La tierra alimenta

todo lo que somos.

A ella nos debemos,

en-terrar-nos.

La vida es maravillosa

y curiosa como

una finca muy vieja.

En ella habitan revueltos

lo alegre y lo triste.

El tiempo y la deshora.

El mundo tiene vida en todo su

cuerpo astral, y uno puede

aun encontrarse solo

y escribir un rezo.

La tierra que no falte en las uñas.

El olor del canto del pájaro

inspirado por el sol

que se quita la cobija nube

y se levanta sobre nuestras cabezas,

puede ser dibujado si uno lo atisba

desde una sombra.

La noche es otro misterio

que cada noche recrea.

La noche es el color de las historias

de amor.

Podemos pensar que el enamorado

está en su noche

y su corazón a veces gigante como una

luna llena;

a veces menguando

y a veces nuevo

inexistente invisible

como si destruido

pero no

sino que solo.

Si pones un mantel verde

a la mesa en la que escribes

te sentirás cuando escribas

como el cielo sobre la tierra,

si lo pones café ponlo un desierto,

si lo pones azul ponlo un océano,

si no lo pones ponle una mujer

y échate sobre ella.

Los hombres de algunos lados

suelen pensar que la mujer es cosa,

yo siento pena por esos hombres.

Los de otras partes suelen creer que

la mujer es animal, hembra, y yo siento

que la mujer es una cosa animalesca

que también

cree cosas sobre la esencia del hombre.

Quiero decir que realmente

aquí en la vida en la tierra

estamos es jugando.

Ahora temprano me quedé mirando una manguita

y con la brega en la cabeza de que:

en verdad me voy a morir, algún momento

no habrá momento ni nada.

Este poema es valioso porque estoy vivo

y escribo un poema,

es mi forma de existir el rato,

y poema el oficio

de cada ser

maravillado.

Las mujeres son el planeta que nos parió.

Y las hormigas son implacables,

conocen las casas mejor que sus habitantes,

cada poro tocado por sus patas.

Somos las hormigas del mundo.

Las plantas me hablan,

estas cosas me dicen,

son las plantas en mí

las que escriben

estos poemas en plena

fermentación.

Ya me siento borracho.

25/02/2014
De la tierra.

Avezágua

A mis muertos, amores y desaparecidos

les debo poder llorar como niño.

Es la razón la ausencia, la falta, la carencia.

El hombre triste (pero triste de verdad)

que logra reconciliarse con su tristeza,

vivirla, amarla como experiencia humana,

sabrá que en esa tristeza

piensa tan claramente

como el aire.

Desnudarnos es cosa reciente.

Antes llegábamos a los ríos

de una vez desnudos

y sabe la tierra que así fue.

Nana me dice, como tan claramente

que hemos venido a compartir

la soledad, nuestro tesoro que somos.

Todos lloramos, porque somos niños.

Los viejos que queremos nos amenazan

con su presentida ausencia,

su aniquilamiento en el equilibrio.

Hermoso saber que no existíamos,

nacimos y vamos a morir.

Buena lógica tienes vida.

Tripanosomiasis africana

En sueños recorrí la selva

más oscura del mundo,

en ella árboles, pájaros

gigantescos,

gusanos coloridos

y salvajes desnudos

vivían a ojo cerrado,

dormían de pie,

colgando

o sobre bestias temibles

pero cómodas

como una mujer recortando

corazones.

He caído de la cama

sin ti

más no pude abrir los ojos

y podría asegurar que no sale

el sol,

sigue fría mi cabeza.

A tientas fume madera

y alucine unos dos años,

tal parece que aprendí

alguna cosa:

lloraba como una canilla

con su empaque estropeado

a la media noche

de un hombre que viva solo.

Te juro que pensé

que había enloquecido,

y sí.

Una noche de aquella

noche eterna,

una voz aterrizó

en mi delirio,

era un niño

contando chistes

en el idioma universal

de los niños

y de los chistes.

De pronto abrí los ojos

y la enfermera

me llevó al consultorio

donde un odontólogo

canoso y muy joven

reía sin dientes.

Aquella tarde me sacaron

cuatro muelas.

Y tal parece que aprendí

alguna cosa:

ninguna mujer

nos falta tanto

como muela alguna.

Yo era fanático

del amor,

pero me he dedicado

a viajar por el mundo

coleccionando

de las bestias sus

colmillos.

Estos cuchillos dentales

me dan una satisfacción

análoga

a la de cepillarse los dientes.

Sin embargo,

cuando cómodo en

la bestial pereza

me acuesto con la boca sucia

amanezco lleno de tus besos

y no me queda sino

correr a la selva más cercana

a quitarle a ojo cerrado

su sonrisa a la muerte.

11/02/2014Simón Tierra

Una de esas famosas canciones...

He soñado con botellas de vino

en las que florecían pétalos

como hojas vírgenes.

Delicioso.

Haciendo vueltas del sueño

al despertar, y

en la vigilia

jugaba parqués con mi existencia.

Todo era para mí en un tiempo,

o leía y pasaba o pasaba y lo leía.

Una vez encontré una página

con nombre y dirección exacta

de un amor.

Y no tuve que buscarla,

cuando acabé el cuento

ella me estaba mirando

leyendo también,

era yo parte

de su libro de ella.

Como funciones

puedas

encontrar a una caja de cartón,

así la vida.

La duermes, la quemas,

la comes, la cortas.

Y hay una fecha de vencimiento,

y no hay canecas especiales

de color ladrillo para depositar

humanos reciclables, no.

Nimios somos.

Al nacer tuvimos que ser

puro vértigo, llegar de ningún lado:

hay jueputa.

Lo que te guste de la vida

degústalo.

Masturba a tu dios mujer.

Y con esos dos ojos

ármate un charco, para

baño de domingo.

Acompáñame también

a cultivar mi vino

para beber mi flor,

y te prometo

una de esas famosas canciones

que yo canto

cuando me emborracho

como

un florero.

Simón de La Tierra. 24/01/2014

Gibaro camaleónico...

Lo que miro parece ser

un señor ocupando una espera.

Para esperar se construyen

esquinas, paraderos, salas

de espera y desesperanza.

En ocasiones nos sentamos

en parques viejos y trasnochados

noche a noche con el hampa.

Somos su buena cara.

Ahí esperando nada o robo,

uno se da a mirar.

El señor que parece ser

lo que miro

tiene pantalones de un color

que desde lejos

se funde en la pared

sobre la pared en que este señor

reproduce su espera.

O el color de la pared

se funde en su pantalón.

A su lado un hombre en silla

de ruedas

espera sentado.

Se acerca una mujer,

entre millones de transeúntes,

que el hombre recibe con los ojos,

pero cuando está a su altura

el hombre nada dice

y la mujer nada sabe;

tristes citadinos unidos solo

por mi privilegio de observador

más alto, como a seis pisos diría.

Puedo mirar al hombre

al menos quince minutos

porque nada tengo para hacer

más que atisbar el ocaso de

la espera.

La espera que es dura prueba

para el ansioso vibrante.

En un momento de la espera,

que es inexplicable

desde todo punto de vista,

uno pasa de intranquilo

a desconsolado,

a resignado,

a rabioso,

a peligroso,

a matón,

a cristiano,

a pendejo,

a plantado,

árbol,

triste,

solo,

herido,

desmemoriado.

Luego uno muere

y cada paso

como si nunca camino

ni atajo

ni vereda.

Puro centro.

Finalmente

tengo hambre,

migro del lugar y

qué sorpresa me llevo

cuando me siento a la mesa

en este restaurante de

la ciudad sin mar

ya saben los cocineros que quiero comer

y ya saben las meseras cual me quiero comer

y no me toca esperar ni lo uno ni lo otro.

Qué maravilloso resulta

poetizar

los acontecimientos próximos

con la despreocupación

de cristo.

Y es que cada cual carga su cruz.

Estoy placido, almorzando

en el centro, cuando prenden

la tv.

Nada puede ser mejor, pienso.

Y tranquilo miro el boletín de

último minuto,

efectivamente sabía yo

que ese hombre de pantalones

camaleónicos era delincuente.

Qué le darán de cenar más tarde

en la cárcel?

A qué sabe la comida

sin libertad para cagar?

Después de todo:

criminales es lo que hay por ahí,

niña. Y tráigame un vaso de claro.

Y cuánto le pago?

Y a qué hora sale? Mi amor.

Después del noticiero,

la ciudad misma se da una siesta

y miles de jóvenes

inteligentísimos e inocentes

de todo crimen

acuden en bandada

a comprar drogas ilegales

al reemplazo de jibaro camaleónico.

Este tiene una camiseta de

el atlético nacional, y se funde

contra la gente, y ya lo que miro…

Es a esta gente criminal

ocultando su placer ilegal

en inocentes intentos

de hacerse un lugarcito

para mirar un rato

lo que pase en el mundo

cuando

quede un descansito.

El hombre en la silla

guarda sus ruedas y se va

volando. Otro día

lo conjuro. 

Simón de La Tierra. 23/01/2014

Dormición encarrilada.

Oh, infernal Metro:
Aquí estoy
evadiendo la inteligencia
policial.
Pero un tiroteo
silencioso
invade el vagón.
Son miradas
de múltiples calibres,
algunas echando humo
aun.
Pero un tiempo
criminal
acuchilla
el horizonte,
desdeñoso de
paisajes
el trabajo
levanta paredes.
Estos rostros como
de entierro.
Esta rigidez
cadavérica.
Esa linea entre
la vida y la muerte,
como el sol sobre
el cuerpo celeste
del día
eterno
agonizante
recién nacido.
Qué quieres de mí?
Yo,
amante de tus ventanas,
de tus usuarias
y tu esqueleto
recostado
en la ciudad.
Soy un sol cuerpo
que se deja llevar
de sur a norte
y de la noche
a la casa.
Por qué pretendes
que yo escriba?
En otra ciudad,
bajo otra muchacha
sea otro el hombre
que te escriba un verso
estacionado,
en movimiento;
lejos de mis ganas de
vomitar mi ebriedad
en mi reflejo
regalado por el vidrio
que soba que soba
la brisa.
A veces,
que se olvida
la senda que era camino
decidimos
bajar apresurado
para
liberar la periferia
de policías ocultos
malignos en altavoces
tristes y
baratos de música.
Para poner
la mano al bus
como la prometida
al suicida.
Y lidiar
con el movimiento
como bailando tal avenida
con tal calle
en tal semáforo.
Llegando al final del bus,
tomamos asiento
y la vista
juiciosa
hacia el frente mira.
Basta ver un espejo
retrovisor
retro vibrar
para retro escavar
poemas dañinos y
pesados
como una deliciosa
hamburguesa
de caballo.
O al mirar al conductor
hermosamente poético
elegir por cosas de dios
(si fuera negro mi compay)
latina estéreo.
Y se monta un muchacha
muy delicada
de esas que cuesta imaginar
en un mismo pensamiento
revuelta con mis olores.
Todo es hermoso en el bus
y yo lo sé.
Ya no vale la pena
ni mirar por la ventana.
Pero de pronto hemos llegado
y efectivamente hace
dos kilómetros
pasamos tu casa.
Entonces me voy para
Ginebra en el valle
y escribo bicicletas
o me voy en
tacos amistosos
pegados de peligrosas
burras.
Y todo es hermoso.
Algún día,
me digo,
cuando el equilibrio
me aniquile
podré encontrar
algo para escribir
diferente
a esta insoportable
belleza
latente en todo
siempre evidente
que no deja que mis poemas
se camuflen
revueltos con la ropa
de esa usuaria que pariste
hoy a las 6 am,
maldito Metro
hijueputa.

Simón de La Tierra.
22/01/2014, por la noche.