Tonada de trabalenguas para el rito del humo

Tengo un lápiz de humo y con el escribo en el viento, 

tengo un amigo para hablar de mis muertos 

y un enemigo imaginario hecho de espacio y de tiempo. 

A una noche le caben tantos lugares juntos 

como palabras a una ebriedad de buen gusto. 

Nunca me preocupa acaso la ausencia de mis palabras. 

En dónde estarás ahora es lo que más me acongoja, 

porque quizá vos no existís, sos alucinada idea 

de mi cabeza rebelde poblada de locos pelos y dementes tiempos, 

y tu espacio se de viento y a vos señales de humo l

anzo como un testarudo cada día al horizonte. 

Aquí entre el monte y la ciudad, ese lugar temible 

donde la oscuridad anida duendes y criminales, 

todos a la sombra ser amigos 

y uno ser el testigo de sí mismo, 

saber yo que estoy buscando enredarme en mis palabras 

para no pensar con dolor una vez más la soledad y la compañía. 

Hay, querida vida mía, si tan solo supieras amor mío, 

me das un escalofrío en el espíritu, 

me pasas por la vida como un trago de tapetusa.

Tengo un lápiz de humo y con escribo en el viento, 

tengo un trago de tapetusa  atrancado en mis latidos 

y es amor mi borrachera y guayabo mi delirio.

Tengo unas ganas tremendas de atisbarte en secreto 

y dibujarte en el acto con mis letras en tus piernas, 

recitar tu cadera y tararear tu risa, 

con mi lápiz de humo en la brisa te escribo canciones, 

yo no sé, cada vez me parece que vos no sos, 

que usted no existe, 

que es mi mente que se resiste a dejarte ir, 

a dejarte no ser, pero yo que puedo hacer si vos sos ron y yo sed.

Tengo un delirio tremendo por mezclar tragos, 

quiero decir un guayabo ni el hijueputa 

por bogar en un mismo poema tapetusa y ron, 

pero yo que puedo hacer si esa es mi oración.

Los cantos que te canto son oraciones terrenales. 

Amor de todos los reinos de la naturaleza, 

eres semilla, pulpa y asteroide, 

eres astro, astromelia, 

alstroemeria de un poetastro. 

Ser uno de tierra hijueputa y amar las nubes.

Cada que amo algún río termino vuelto lodo, 

todas las mujeres tienen un amazonas en su vientre.

La noche, la mujer, los tragos, 

pasos perdidos que se encuentran la fantasía, 

quiero decir el milagro de escribir con humo en el viento 

lo que es la vida cual cuento. Y yo con esta cara de lobo.